La démolition serait-elle brutale, a coups de dynamite ? En douceur, pierre par pierre ? Cette maison est-elle vouée à l’effondrement?

Construire a été le plus long. Un bel édifice, ça ne pousse pas comme une fleur des champs. Cela se travaille, se prépare, et prend forme lentement. Comment est cette maison ? Une pâquerette ou un chêne?

Peut-être qu’un coup de peinture sur les murs fera l’affaire ? Après tout si les fondations sont solides, on n’a qu’a abattre quelques cloisons et faire quelques retouches pour que l’espace soit parfait.

La plus belle des maisons ne serait-elle pas celle décrite par Brel, « avec des tas de fenêtres, avec presque pas de murs » ? Sommes-nous dedans ?

Il pleure. De grosses larmes. Sans autres raisons que l’absence, il pleure. Il sait qu’il ne peut rien y faire, que le temps a toujours le dernier mot, et pourtant… Non il n’espère rien, car il est résigné. Le temps ne pliera pas sous ses larmes.

Alors qu’attends t-il  pour ravaler ses larmes me direz-vous? Il ne souhaite pas les ravaler. Il ne souhaite pas cesser de pleurer. Pas ce soir, pas maintenant. Il faut qu’il vide ses réservoirs, en espérant qu’autre chose que l’alcool vienne les remplir. Il a besoin d’évacuer ses émotions loin du monde, bien à l’abri des regards, dans cette chambre, seul.

Laissons le pleurer ce soir, et prions pour que demain arrive…

Ô Mort, vieux capitaine, il est temps ! Levons l’ancre !
Ce pays nous ennuie, ô Mort ! Appareillons !
Si le ciel et la mer sont noirs comme de l’encre,
Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Verse-nous ton poison pour qu’il nous réconforte !
Nous voulons, tant ce feu nous brûle le cerveau,
Plonger au fond du gouffre, Enfer ou Ciel, qu’importe,
Au fond de l’Inconnu pour trouver du nouveau !

Charles Baudelaire, Le Voyage

Je suis trop heureux en ce moment. Tellement heureux que j’en avais oublié ce que c’était que de pleurer. Tellement heureux que j’avais peur d’oublier les larmes, ces larmes dont j’ai pourtant tant besoin. Je n’arrivais plus à pleurer tant mon coeur est en fête. Mais j’ai pu pleurer de bonheur ; j’ai concilié joie et tristesse dans une même goutte d’eau.

Le bonheur d’être triste, c’est le bonheur sans limites.

Quelque chose DOIT ne pas être à sa place, pour que ma vie commence enfin. Je ne dois ma singularité qu’à la quête encore inachevée de cette bizarrerie qui fera mon salut. J’en ai besoin car elle m’est nécessaire ; elle m’est nécessaire donc j’en ai besoin.

Fouiller, retourner, gratter, creuser, sonder, fouiner, sans cesse, jour et nuit. C’est la seule chose qu’il me reste, c’est mon espoir, mon seul moyen d’accès à ce sable qui comblera mes vides.

Dure journée pour les fous dans cet enfer.

Quelle tristesse. Cette platitude n’est que le reflet de la médiocrité dans laquelle nous chutons. Rédigés à la va-vite, imprimés sous échéances électorales ou pis encore laissés aux plumes négrières, les auteurs ne prennent plus le temps.

On en revient toujours au même point, le temps. C’est dans le temps que tout prend véritablement forme. Il est le seul juge de nos vies, consacrant le génie, effaçant l’insuffisance. La noble pensée ne peut être autrement que mûre ; telle une chenille cherchant ses ailes, l’idée se doit d’être précisée et affinée pour pouvoir s’envoler loin des raisonnements rebattus.

Devant cette bibliothèque, je tente de relativiser ce déclin certain en raccrochant mon regard aux sources qui, pour combien de temps encore, sont encore là pour nous abreuver de leur savoir. Mais ces sources se tarissent peu à peu, et parfois il m’arrive de craindre à leur assèchement.

Revenons aux sources. Laissons de côté le superflu radiotélévisé pour retrouver l’essentiel et nous forger notre propre pensée. Ne laissons pas la sècheresse s’installer dans nos esprits déjà vidés par le triste désert médiatique.

Sur cette étagère, sur ce présentoir, entre la démesure des egos et l’assèchement de nos âmes, j’ai peur de voir au grand jour la décadence de notre pensée martyrisée.

Le temps est suspendu, sans que nous ne nous en soyons rendus compte. Ce rêve éveillé nous transporte loin du Grand Sablier, et une autre mesure s’offre à nous. Impossible de la chiffrer, de la compter. Sans le savoir, nous sondons l’insondable, nous dépassons les cieux.

Nous sommes bien. Un instant d’éternité, à jamais gravé dans nos jeunes esprits enchevêtrés.

Refouler vraiment ? Non. Ce n’est pas du refoulement. J’aurai dit… Je sais pas, c’est plus profond que ça. D’un côté c’est un oui pour du provisoire, de l’autre un non pour l’éternité. Mais le provisoire vaut-il le coup quand on en connait la nature ?

Alors que si j’attends cet autre oui, qui sera peut-être un non, ce sera peut-être éternel….

STOP.

Un peu de temps, un peu de calme. Ne rien brusquer, ne rien presser. Laisser le temps suivre son cours.

Chaque chose vient en son temps, et chercher à réduire cette période nécessaire est ridicule. Les beaux fruits mûrissent longtemps. Le bonheur n’est rien sans l’attente.

Mais il ne faut pas trop attendre. Ni laisser le fruit pourrir ou rater une occasion.

De la mesure… De la mesure…

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